Le cri du héron me glace les cendres

"C'est un suicide en série"

ugarte — Thu, 24 Sep 2009 08:18:25 GMT

Igor avait trouvé une place dans le cockpit d'hypervision des baies de serveurs de Météo-France. 3 salles machines rutilantes regroupaient plus de 800 baies, équivalant de presque 10 000 de nos ordinateurs de bureau. Tout ça pour être infoutu de prévoir la pluie sur Nantes à 24h00, ça laisse rêveur. Mais à sa manière, Météo-France, avec son parc de machines participait au réchauffement climatique et donc influait sur la météo à défaut de la prédire.

Rako, le directeur de l'exploitation était un malgache aussi placide que gominé.

Un meurtrier en série qui s'arrête à 6, ça n'existe pas.

ugarte — Wed, 23 Sep 2009 07:09:49 GMT

Mais 7, ça avait l'air tentant comme objectif.

Je pris une chaise et guettai le moindre échouage. La marée noircissait, grosse de mes angoisses.

ugarte — Wed, 23 Sep 2009 07:09:15 GMT

Et je l'ai vu, à quelques centaines de mètres, d'abord un point lumineux qui dansait sous la houle. Et puis au fur et à mesure que le point grossissait, il finit par ne plus être recouvert par les vagues et la lumière devint continue. Je pensai à une chandelle que le vent ne réussissait pas à souffler. C'était un petit voilier dont le mat prenait feu comme une brochette trop brûlée. Les voiles, libres, claquaient au vent telle une chauve-souris épileptique. Le morceau de viande qui se consumait le long du mat ne pouvait être qu'un homme. Le voilier semblait ne pas vouloir sombrer, il battait des voiles désespérément, fantomatique et plaintif.

Quand les marins pompiers réussirent à ramener à terre le petit voilier, le corps se consumait encore sur son pic. Le chamallows humain collait aux drisses. Posée sur le gouvernail, nouée, la tête pensive déplorait le spectacle de son corps fondu. Les petites lunettes cerclées de rouge avaient glissé sur l'arête du nez et donnait à feu son propriétaire un air docte qu'il n'avait jamais eu. Cette tête n'avait jamais eu l'air aussi pleine qu'après avoir été tranchée.

Un meurtrier en série qui s'arrête à 6, ça n'existe pas.

Le couple de hollandais épilé, en short de cycliste, avait du mal à tenir ses deux petites filles.

ugarte — Tue, 22 Sep 2009 07:52:52 GMT

La dégustation, sans charlotte et sans masque, confirma les pire craintes de Pulga. Le comité d'entreprise fit main basse sur le buffet et vida l'assistance. L'homme aux lunettes rouges lui proposa un bar à la croûte de sel à l'Océan. Elle refusa en s'appuyant sur le regard du chef aux yeux bleu hortensia. Il avait le même regard que Franck, mais fêlé différemment. Mais reconnaît-on le venin à ses crocs ? Elle envoya un sms à Ugarte.

Le bruit assourdissant du ressac sur la terrasse aurait couvert une pandémie. Je dormais mal pourtant. Les flots d'écume dansaient sous les spots. Je pris une chaise et guettai le moindre échouage. La marée noircissait, grosse de mes angoisses.

Il était repoussant même en charlotte, avec l'adiposité idéologique du personnel protégé.

ugarte — Mon, 21 Sep 2009 10:55:26 GMT

Il riait avec ses quatre collègues. Ils n'attendaient que la dégustation de quart de chaume. En face d'eux, le couple de lesbiennes trahissaient des pattes d'oies, une différence d'âge affriolante. L'instituteur et son fils buvaient ses paroles comme s'ils allaient ouvrir une fromagerie le lendemain. Le couple de hollandais épilé, en short de cycliste, avait du mal à tenir ses deux petites filles.