mercredi 23 septembre 2009
Un meurtrier en série qui s'arrête à 6, ça n'existe pas.
Mais 7, ça avait l'air tentant comme objectif.
Je pris une chaise et guettai le moindre échouage. La marée noircissait, grosse de mes angoisses.
Et je l'ai vu, à quelques centaines de mètres, d'abord un point lumineux qui dansait sous la houle. Et puis au fur et à mesure que le point grossissait, il finit par ne plus être recouvert par les vagues et la lumière devint continue. Je pensai à une chandelle que le vent ne réussissait pas à souffler. C'était un petit voilier dont le mat prenait feu comme une brochette trop brûlée. Les voiles, libres, claquaient au vent telle une chauve-souris épileptique. Le morceau de viande qui se consumait le long du mat ne pouvait être qu'un homme. Le voilier semblait ne pas vouloir sombrer, il battait des voiles désespérément, fantomatique et plaintif.
Quand les marins pompiers réussirent à ramener à terre le petit voilier, le corps se consumait encore sur son pic. Le chamallows humain collait aux drisses. Posée sur le gouvernail, nouée, la tête pensive déplorait le spectacle de son corps fondu. Les petites lunettes cerclées de rouge avaient glissé sur l'arête du nez et donnait à feu son propriétaire un air docte qu'il n'avait jamais eu. Cette tête n'avait jamais eu l'air aussi pleine qu'après avoir été tranchée.
Un meurtrier en série qui s'arrête à 6, ça n'existe pas.
mardi 22 septembre 2009
Le couple de hollandais épilé, en short de cycliste, avait du mal à tenir ses deux petites filles.
La dégustation, sans charlotte et sans masque, confirma les pire craintes de Pulga. Le comité d'entreprise fit main basse sur le buffet et vida l'assistance. L'homme aux lunettes rouges lui proposa un bar à la croûte de sel à l'Océan. Elle refusa en s'appuyant sur le regard du chef aux yeux bleu hortensia. Il avait le même regard que Franck, mais fêlé différemment. Mais reconnaît-on le venin à ses crocs ? Elle envoya un sms à Ugarte.
Le bruit assourdissant du ressac sur la terrasse aurait couvert une pandémie. Je dormais mal pourtant. Les flots d'écume dansaient sous les spots. Je pris une chaise et guettai le moindre échouage. La marée noircissait, grosse de mes angoisses.
lundi 21 septembre 2009
Il était repoussant même en charlotte, avec l'adiposité idéologique du personnel protégé.
Il riait avec ses quatre collègues. Ils n'attendaient que la dégustation de quart de chaume. En face d'eux, le couple de lesbiennes trahissaient des pattes d'oies, une différence d'âge affriolante. L'instituteur et son fils buvaient ses paroles comme s'ils allaient ouvrir une fromagerie le lendemain. Le couple de hollandais épilé, en short de cycliste, avait du mal à tenir ses deux petites filles.
Il n'aimait pas son regard sur celle. Ce soir, il le tuerait.
Pulga se sentait de plus en plus mal à l'aise. Sa tête faisait des petits mouvements secs, ses yeux clignaient comme un androïde obsessionnel. Elle ne savait pas ce qui se tramait. Elle voyait l'homme aux lunettes rouges et pensait à Ugarte, faiseur de regard. Il était repoussant même en charlotte, avec l'adiposité idéologique du personnel protégé.
Faire hiberner ses sentiments, le temps de traverser une ou deux galaxies. Tellement de tuiles et si peu d'atmosphère
Il n'aimait pas le regard que portait l'homme aux lunettes rouges sur Pulga. Un regard de bave. Un regard de profiteur. Gras comme un comité d'entreprise du secteur public, rampant comme une privatisation fantasmée. Il n'aimait pas son regard sur celle. Ce soir, il le tuerait.
A huit degrés celsisus, ils suaient leur race à s'en faire des croûtes.
Il ne mangeait jamais la croûte. Il dépeçait même les chèvres.
Elle ne le reconnaîtrait pas. Il faut un lieu pour fixer son deuil. Elle n'avait pas le sens de la racine. Il n'avait jamais existé en tant qu'homme pour elle, et il comptait dessus. On n'a qu'une seule fois l'occasion de faire une première impression, comme disait le poète, et on devrait s'abstenir de rencontrer n'importe qui dans n'importe quelle circonstance. Il faudrait pouvoir faire hiberner ses sentiments, le temps de traverser une ou deux galaxies. Tellement de tuiles et si peu d'atmosphère.
Il savait qu'elle ne le reconnaîtrait pas. C'était humiliant mais réaliste.
Ou alors il prenait le risque. Si près d'elle. L'odeur âcre des fromages de chèvres qui les environnaient aurait fait suffoquer un phasme. Pulga, lentement, expliquait le procédé d'affinage du chèvre. Le comité d'entreprise écoutait religieusement, comme si sa vie en dépendait. La métaphore laitière marche à tous les coups. Le pouvoir magique des champignons pousse à la métamorphose, même chez les plus sclérosés. Du cercle polaire aux tropiques, on ne raconte jamais que des histoires de transformation, des histoires de désir qui luttent contre une réalité.
Il scrutait Pulga, mais il n'était pas le seul. Les clayettes dodues exhibaient leurs lots de boules blanches et cendrées. Des pyramides, des bûches, des crottins attendaient leur heure pour être manipulés dextrement. A huit degrés celsisus, ils suaient leur race à s'en faire des croûtes.
Un tueur ou un homéopathe. La même engeance illuminée. La même irresponsabilité fondamentale.
Ils avaient l'air tous tellement grotesques avec leur masque sur le groin. On se serait cru à un séminaire de grippe porcine. La charlotte sur la tête ne réussissait pas à enlaidir Pulga. Elle aurait pu faire harem comme métier : les yeux suffisaient.
Il savait qu'elle ne le reconnaîtrait pas. C'était humiliant mais réaliste.
lundi 14 septembre 2009
Il n'avait rien à justifier, il se contentait de briller des yeux, quelque part entre l'hypnose et la malice.
Il flottait dans son petit monde intérieur, en gérant sa bande du coin des pattes d'oie. Ils le cherchaient du regard tour à tour. La bille bleu métal liquide de ses yeux se répandait dans la salle. Un tueur ou un homéopathe. La même engeance illuminée. La même irresponsabilité fondamentale.